Fliehkräfte, Flugmaschinen 

umkreisen den Basisbaum, 
okkupreren den Luftraum 
des "HierstehtmeinSchreibtisch"-Zimmers, 

lautlos, plötzlich, was für ein Flimmer. 

Aufsteigend vom Roulleaufeld, 
feindliche Fliegen 
foto-, sono-, xerografieren 

dias Albenglühn. 

Buchkulturen, Aschenspuren, 
Verwerfungen in Überweisungen 
auf weiteren Fluren, 

beackerte Schriftwelt. 

Hinterm Eßtischzelt, über Fliesen, 
das Driften des Staubs von Wiesen zu Matten,
Knacken tektonischer Erinnerungsplatten, 

ratlose I.andschaft. 
"Zero, Herr Graf"
schreibt die Drohnenmannschaft 
auf Serpentinen vor die Wand. 

Zweckloses Drohen mit Flugverbotszonen, 

ich hehe die Hand und versprühe Gift. 
Bau abschüssige Bahnen, die kleben. Treppen, 
die stoppen. Einige landen. Die überleben 

umschweben den Basisbaum.